月光下，两人的姿势暧昧至极。

余楸半趴在原朗身上，薄荷绿的裙摆凌乱地散开，露出一截白皙的小腿。她的手腕还被原朗扣着，整个人几乎嵌在他怀里。

而原朗仰靠在竹椅上，衬衫领口因为刚才的动作微微敞开，锁骨线条分明。他的另一只手虚扶在她的腰侧，指尖若有似无地触碰着裙子的薄纱面料。

像一幅被定格的风月画。

半晌，余楸才猛地撑着他的胸膛坐起来，脸颊烧得通红。

“流、流氓！”

她跳起来就跑，连直播设备都忘了拿，薄荷绿的裙角在夜色中一闪而过。

院子里静悄悄的。

原朗看了看自己的手，掌心还残留着她手腕的触感——很细，有一小块骨头突出来，像只容易受惊的雀鸟。

他闭上眼睛，脑海里浮现出刚才的画面。

余楸跌下来时，项链微微晃动，银色的螃蟹吊坠垂落，露出锁骨下一小片雪白的肌肤，再往下是……

朦胧的曲线，像月光下的山峦。

原朗站起身，捡起地上那根狗尾巴草，走向客厅，插在那个空空如也的花瓶里，转身进了浴室。

冷水哗啦啦地冲下来，但好像怎么都浇不灭两颗心脏紧贴在一起的温度。

*

余楸跑得很快，夜风刮过耳畔，带着初夏的燥热。

直到肺里的空气被抽干，她才停下，扶着路边的树干大口喘息。心口跳得厉害，像是要撞破胸膛。

他为什么要那样？

余楸咬着唇，思绪乱成一团。

是逗她玩吗？

还是……

她摇摇头，立刻否定了那个荒谬的念头。

余楸不用想也知道，像原朗那样的纨绔子弟，肯定用同样的方式逗过不少女生。自己不过是他下乡期间的消遣工具，亦或是用来证明他魅力的又一个战利品。

一切都是假的，都是虚的。

他在逗她玩，一直如此。

她讨厌这样，讨厌这样的原朗。

眼眶渐渐发热，余楸不想去承认某些事情。

比如，原朗没把她当朋友。

所以才会时不时撩她，看她慌张的样子而高兴。

可是……

自己已经把他当朋友了。

她缓缓走在月光下，摘了那条螃蟹项链，冰凉的金属触感让她逐渐冷静下来。

保持距离吧，对彼此都好。

这是个有点艰难的决定，像一根刺，扎在心头，隐隐作痛。

但余楸知道，这是最明智的选择。

她抬头看了看天上的月亮，很亮，很冷，就像原朗那双总是带着讥讽的眼睛。

从明天开始，只谈公事，绝不越界。

余楸深吸一口气，把那股莫名的酸涩压回心底，朝着家的方向走去。

月光把她的影子拉得很长，很长。

*

第二天一大早，余楸正和林小樱从面包车上卸饲料，余光瞥见不远处走来的原朗。他手里拿着笔记本，衬衫袖口卷到手肘，看样子是刚开完例会回来。

她装作没看见，继续弯腰搬起一袋饲料，动作刻意地背对着他。

“怎么开会不来也不请假？”原朗的声音在身后响起。

余楸没应。

“自己上市里也不告诉我。”

余楸头也不抬，语气平淡：“原书记是大忙人，这种小事哪好意思麻烦你。”

原朗不由得皱眉。这话听着像是客套，又像是讽刺，他竟一时分辨不出。

但有一点他很确定：余楸今天心情不好。

他没再说话，直接上前接过她手里的饲料袋，轻松地扛到肩上，动作干脆利落。

林小樱站在一旁，目光在两人之间来回扫视。

这是怎么了。

*

晨阳村村委会的每周例会上，余楸破天荒地又一次迟到了。

她抱着笔记本，轻手轻脚地推开会议室的门，目光迅速扫视一圈——原朗坐在主位上，正在翻看文件，修长的手指夹着一支钢笔，时不时在纸上勾画。

余楸低着头，径直走向离他最远的角落。

“余楸，”原朗喊住她，“坐前面来。”

会议室里很安静，所有人的目光都集中在她身上。

“我坐这儿就行，”她扯出一个笑，“视野好。”

男人终于抬起头，漆黑的眸子盯着她，眉头微蹙。

余楸假装没看见，翻开笔记本，专注地盯着空白页。

会议开始后，原朗提到下周的电商培训，目光扫向她：“余楸，你负责带队。”

“我没空，”她立刻拒绝。

意识到自己好像驳了他的面子，又找补了一句：“蟹塘最近要消毒。”

“消毒可以推迟。”

“推迟会影响螃蟹蜕壳周期。”

“那换林小樱去消毒，你去培训。”

“小樱她不懂配比。”

钢笔“啪”地拍在桌上，原朗的声音冷了下来。

“余楸，你到底想怎样？”

余楸终于转头，对上他的视线。

“我只是在陈述事实，原书记。”

两人隔空对峙，空气仿佛凝固。

最后还是林书记打圆场：“要不这样，培训改到下午，余楸上午处理完塘务再去？”

余楸抿了抿唇：“……好。”

会议结束后，她第一个冲出门，却听见身后急促的脚步声。

手腕被一把扣住，原朗将她拽到走廊转角，声音压得极低。

“你躲我？”

“没有，”余楸用力挣了挣，没挣脱，“我只是最近有点忙。”

“忙到连句话都没空跟我说？”

“我们刚才不是在会上说了很多吗？”

原朗气笑了：“余楸，你——”

“原书记！”远处有人喊他，“县里的电话！”

余楸趁机抽出手腕，头也不回地走了。

原朗站在原地，看着她的背影，指尖还残留着她皮肤的触感——比上次更凉了。

*

连续三天，余楸的午餐时间从12点变成了下午2点。

原朗坐在村委会办公室，看着墙上的时钟指向1点30分——往常这个时候，余楸早就端着饭盒，一边抱怨村里那个老破食堂的菜太咸，一边从他碗里抢肉吃。

他拿起手机，拨通她的电话。

“喂？”那头传来嘈杂的机器声。

“你在哪？”

“蟹塘。”

“吃饭了吗？”